SANGUÍNEO

pintura rupestre da Caverna das Mãos, arte paleolítica da Patagónia

Forço o traço que aqui se continua a desenrolar de um novelo sem fim.
Sem nenhum registo especial a salientar na tristeza sórdida, modorra, apatia de um nevoeiro pardacento e pegajoso que teima em se colar aos ossos e a tapar o Sol, a claridade que tarda neste Inverno cinzento e baço, húmido e contagiante.
Chocam-se os autóctones com um qualquer registo menos cor de rosa, ironia das coisas, como se a vida o fosse ou se a cor sanguínea em que este se derrama devesse prevalecer sobre os rascunhos das suas próprias vidas e existências remetidas ao anonimato e ao silêncio.
Tomados de um toque de psicose geral, o registo baralha-os e confunde-os ainda mais não bastara o que baste no a preto e branco das suas vidas quase como se mais valera a tragédia humana que os ensombre em definitivo.
Ou como se esta alimentasse, na morbidez não dita que a sustenta, a ilusão da cor.
Estampada nos rostos, a previsibilidade do sucedido no dissimulado basbaque geral.
Como se se desejasse, a todo o custo, escamotear a perfídia de jogos de poder alicerçados em sucessos instantâneos e vazios a troco de chantagens e pérfidas diatribes, de nada, na tentativa cada vez mais inglória de os preservar para não dizer de os fomentar à outrance.
E pese como pesa tudo o que de liminarmente condenável não pode, evidentemente, ser escamoteado!

pausa

( da música que fui incapaz de seleccionar )


Jaime Latino Ferreira
Estoril, 16 de Janeiro de 2011